Am liebsten sind mir die grünen Pfade im Revier. Ja, die gibt es. Klar, es heißt immer, der Pott sei grau.
Aber ich sage euch, es brodelt schon länger. Der Deckel hebt sich und grün quillt über. Es kocht ü-ber.
Asphalt platzt. Wurzeln sind langsam, aber beharr-lich.
Die Zeche Zollverein. Ich gehöre nicht mehr zu der Generation derer, denen die Bedeutung der Kohle eingebrannt ist. So gesehen sind die Zechen tot. Von wegen.
Stadt wird Wald. Sprach man nicht immer vom Großstadtdschungel” ?
Eine Irrfahrt auf der Ruhr. Wir hatten ein Tretboot geliehen und fuhren nun weiter als erlaubt. Irgendwann ließen wir uns treiben, von der Sonne beschienen, glitzernd.
