das land frisst sich wie meer in meine seele. mit den fingern zeichne ich gärten in die katastrophen. die dämme über meinen augenbrauen könnten brechen. immer mehr sandsäcke werden ihnen aufgeladen. tödliches sehen gibt neue kraft. immer wieder muss ich mich aus der umklammerung in die bewegung befreien und ins niemandsland rufen: antworten sind mir gewiss. die spuren im sand werden immer flüchtiger, von jahrhundert zu jahrhundert. das ist der trost,
