graugänse segeln durch den holunderwald.
zischen tränentraurig zwischen
blatt und ast.
regen zerstäubt mutlos am fensterglas und
nässt vorsichtig den asphalt.
darin sich das himmelsgrau spiegeln möchte.
die telefonleitungen hängen dünn von haus zu haus.
niemand greift zum hörer. um zu sprechen.
selbst das hören entfernt sich
schrittweise und verhallt.
an so einem tag hat varus seine schlacht verloren.
