Die Herrin der Käse

Die Herrin der Käse
herrscht mit
einem Messer.
Sie teilt
gelbes Gold,
weißes, Kräutercreme,
Pastete,
lockt die Zungen
mit einer Messerspitze
voller Genuss.

Würziger Duft
hängt in ihren Kleidern,
die Namen der Käse
ihre Regierungserklärung,
ihre blonden Locken
über der Stirn wippen,
wenn sie die Käse wiegt.

Mit den Fingerspitzen
berührt sie das Geld,
nimmt es, schaut, wie

Schätze das Heute, damit du das Morgen genießen kannst

Was ist der Morgen? Der Zeitpunkt, wenn die Sonne strahlt und es ein guter Tag wird? Oder wenn es regnet und der Tag schlecht wird? Ist es der Zeitpunkt, wenn ich glücklich in einer neuen Umgebung aufwache und merke, was ich von ihr habe, oder der, wenn mir alles durch den Kopf geht?
 

Tote Leitung

Ich mach mir Sorgen,
ich stell mir Fragen:
Ist was verborgen?
Gibt’s was zu sagen?

Die Fragen zeigen,
wie sie entstehen.
Wie soll ich schweigen?
Was ist geschehen?

Keine Antwort weiß
jetzt Bescheid, kein Wort
wagt sich auf das Eis.
Was bewegt sich dort?

Bin ich sicher? Ist
wirklich alles da?
Alles, was du bist?
Alles, was ich sah?

Die Hoffnung bleibt
und lötet.
Was man so schreibt,
errötet?

Wer hofft, wird groß,
in Zeiten,

Kindheit

Das Licht nahm uns auf,
und mit den vergehenden Tagen
lernten wir, Licht zu erkennen.
Später Konturen.
Noch später die Dinge an sich.
Es wuchsen, wie wir wuchsen,
Ansichten aus Kinderschuhen
heraus.
Verhangenes wurde sichtbar,
Schleier zerfielen zu Staub
und legten sich
auf ausgedientem Spielzeug
zur Ruhe.