Anja Gumprecht

Alle paar Wochen

Inzwischen behandelt man mich wie das gute Geschirr.

Ich stehe sauber und staubfrei untergebracht im oberen Fach.

Dort wo man einen Stuhl braucht, um heran zu reichen.

Durch das gelbliche Glas in der Schranktür, fällt ein dünner Lichtschein auf mich.

Ab und an schnappe ich ein paar Wortfetzen auf von dem Leben dort draußen.

Alle paar Wochen nehmen sie mich aus dem Schrank.

Sie waschen und kämmen mich.

Sie putzen meine Brille.

Sie setzen mich an den Tisch.

Plötzlich ist alles grell und laut.

Sie haben meinen Lieblingskuchen gekauft.

Mein Gebiss sitzt schlecht.

Ich krieg nur wenig Kuchen runter.

Ich nippe nur einmal kurz am Kaffee.

Meine Hand zittert.

Es ist besser, sie merken das nicht.

Sie fragen mich nicht, wie es mir geht.

Sie reden schnell.

Sie streicheln meine Hand.

Sie zupfen an meiner Bluse.

Sie freuen sich, dass ich so gut gepflegt werde.

Sie überlegen, ob es nicht ein Medikament gäbe, was meine Stimmung etwas heben könnte.

Ich könne froh sein, dass sie ein solch gutes Heim für mich gefunden haben.

Ich werde wieder ordentlich in den Schrank gestellt nach ganz oben.

Zu dem anderen Goldrandgeschirr - blank geputzt.
Bis zum nächsten Mal.