Es ranken sich Worte

Im Spätsommer

neigt es sich dem Ende zu

Ich lese die letzten Trauben

deiner Worte vom Blatt

Nun fallen Steine aus all meinen Wolken

in den letzten Wein des Jahres

er gießt sich über den Boden

auf dem ich stehe, nein, schwanke

und mit dem Erdrutsch gleite ich

aus der Erntezeit

schneide mir im Winter die letzten Triebe

für morgen ab

Geduldig werde ich

Eisblumen pflücken

bis der Wundsaft mir den Frühling

und dich wiederbringt