Gott ist nicht tot, er ist nur in den Ferien und haftet
am Gehirn wie Hakenkletten: Wer glaubt, er braucht
ihn nicht, gebraucht ihn schon, die letzten Reste
sprachlicher Mysterien ins Viel der Unverständlichkeit
zu retten – nur Atavismen der Evolution.
Macht was ihr wollt daraus, ihr seid ja mündig „… ein
forsches Blutgeweih ins Kobalt klirrt …“ ihr seid ja mündig,
Kinder, spielt nur, spielt, wer nur genügend sucht,
der wird auch fündig, den Selbstmord in die Münder
tätowiert: Oh, Überraschung – hallo, Spiegelbild!