Befreiung

Die Heimat ist ein Warteraum
mit blauen Stauden.
Außen riecht die Luft
nach Wüstentagen.

Immer wieder kommt ein Mann hervor
aus ungenutzten Stunden.
Er atmet, schaut und geht
an mir vorbei.
Frei bin ich nicht
und doch: ein Tier,
das aus der Sprache trat
und nicht mehr auf dem Wortfeld
eingezäunte Enge grast.