Der Anfang vom Ende gerinnt auf der Haut.

Sein Glutrot ermattet.

Mit meiner Windschwester muss ich

den Atem fangen,

in Schmetterlingsnetze bannen,

aber er entweicht

über dem Blau ihrer Augen.

Wir rennen durch Zimmer,

immer einen Hauch zu schnell

grünt die Natur in den Böden.

Die Worte spannen Bögen

zwischen uns, das Wohnzimmer

eine taubenetzte Weide, vor Erwartung

sperrt die Frühlingsluft beide Augen auf.