Eingemischt


Die Haut meiner Erinnerungen: gestreift.
Ich lausche den Zweigen,
die aneinanderschlagen.
Die Tage liegen mir auf der Zunge.
Mit Flüsterworten fallen sie
ins Gras.
Und Mutter baut Rahmen
für Brombeerranken in meinem Kopf,
stülpt sich Jahr um Jahr tiefer
über das Klopfen in meinem Herzen.

Nimm ein Stück Abschied
und lass es Wurzeln treiben.
Später, im schmalen Kasten,
wächst er nicht hoch.