Ich will zurück ans andere Ende der Geschichte


Der Schnee gleicht Mutters Worten.
So leicht. Ich hüpfe umher
und fange sie blank.
Das Büblein ist einmal spazieren gegangen.
Im Wiesental schüttele ich die Landschaft ab.
Aus Schlaf. Stoße mich frei. Liege bloß.
Da ist ein Schifflein gekommen
bis unter die Haut. Wasser staut sich
in meinem Körper. Kürzt Sätze ab. Wetzt Stimmen.
Aber gib acht! Das ging wie der Wind!
Worte jagen durch Jahre.
Wohin sie gehen.
Dort hängt das Büblein und zappelt noch.

Heute ist zu früh für Rettung.
Morgen im ausgekühlten Park
kommen sie und holen es vom Baum. Das Kind.
Verstohlene Blicke.
Es zappelt ja noch
neben dem Holunder, verfangen im Geäst.