Im Abendkleid

Hinter den Feldern hat das Meer
die Farbe von November,
wenn er bricht
und sich öffnet: im Schatten der Platanen
mit Hingabe an die Nacht.

Unsere Einsamkeit: ein Apfelkern,
an dem wir kauen, bis er
zerdrückt in unseren Mündern kauert.

Eine andere Geschichte sitzt
mit Feuerhaar und blauem Kleid
am Tisch mit einem jungen Mann,
zählt Münzen, geht verschütt und schüttelt
mir die Hand.

Im Regen wird mein Wort
so weich, dass ich es biegen kann.