Mein Gedächtnis ist eine Einöde

Am Ende des Lebens

bin ich ein Märchen.

Ich rufe,

suche den Sprachstrom.

Er ist ausgetrocknet,

meine Stimme unbehaust. 

Wann bin ich alt genug

für die Liebe?

Lass uns noch einmal

von vorne vergessen.

Mein Verstand gleitet.

Er ist nur eine Erfindung

wie ich.