Wir essen Schnee. Im Spiel
wird er zu Brombeeren oder Vanille,
und in uns wächst ein weites Land
ohne Wellengang oder Geflüster
von Fischen. Die Muschelbänke
sind leer gefegt, sagst du und glaubst,
auf Schneebesen reitet der Winter
vom Blocksberg heran.
Er ist viel größer als wir beide
und kennt die besten Zaubersprüche.
Im Traum bin ich einmal als Rotbarsch
gegen ihn angetreten.
Glaub mir: Sein Atem ließ das Salz
auf den Flossen frieren.