Schöpferische Trauer

Ich wollte uns doch
ein Nest bauen,
mein Sohn,
kleines Mondgesicht.
Nun sitzen wir fest
im größten Dreckloch Europas.

In deiner Wirklichkeit
sind Schlote Wolkenmacher.
In deinen Ohren
ist Baggerlärm Musik.
Du brabbelst unbesudelt
vor dich hin.
Im vollkommenen Spiel
knetest du mein Herz weich.