Bekenntnis

Es ist etwas in mir, das ist wie Tod,

gestorben in Bänden ungeschriebener Geschichte,

in die Abwässer der Menschheit gespuckt,

die kein reiner Strom ohne Schaden einschwemmt.

Es hält mich nachts aus dem Bett.

Es drängt morgens hinein

und sagt zu allem im Voraus „nein“.

Aus ihm gehet all meine Rede.

Es macht mich den andren fremd,

zeigt mir beim frohen Tanz das Totenhemd

und singt Spott, wenn sie weinen,

einen Ton, der bei der Freunde Freude

im Intervall bleibt.