an der schwelle brot und wein.
herbsaures roggenbrot diesseits bei mir,
im tageslicht,
die schwere arbeitshand ruht vertrauensvoll
auf meiner schulter,
und roter wein jenseits,
hitzig und schwer auf seine art im nächtlichen haus
der bekannten sehnsucht.
niemals vergossen und vergessen.
immer ohne gewinn,
in die zukunft gerichtet.
ich gehe leichten fußes über die schwelle
und bin schon wieder im falschen haus,
gottseidank.
ein elternloses kind
im kreis seiner freunde.
das wärmt wenigstens und verbrennt nicht.
das wärmt wenigstens und erfriert nicht.
es bleibt bei einem kuss und bei der freude des gehens.