Vielleicht

Vielleicht
Habe ich
Meine Zeit
Verspielt

Vielleicht
Habe ich
Mein Herz
Nicht geöffnet

Vielleicht
Habe ich
Rache geübt
Nicht toleriert

Den Fluss übersehen
Der mir das Silberzeichen
Zuspielte

Den Baum übersehen
Der mir die Ruhe
Spendet

Vielleicht
Bin ich schuldig
Bin ohne Erlösung

Vielleicht
Bin ich unfrei
Bin ich gefangen
In mir
Vielleicht
 

DER FREMDE

Als Fremder erwache ich auf mir
gut bekannten Planeten
zwischen dem Geräusch der Milchflaschen
und dem Schreien der Nachbarn.
Die Hunde bellen, die Betten schwitzen,
Fabriken schmeißen den Rest
nächtlicher Schichten heraus.

Ich liege im Weiß der Bettwäsche,
als wäre ich eine Braut,
Sklavin der Vernunft,
älter als Liebe.

Ich bin abwesend.

An der Tür lauert der Atem der Stadt.

Handgehäkelte Pension                                                   

Wer kann das mögen?
Die Spitzendeckchen –
die Trockenblumen –  all überall –
bunte Gartenzwerge groß und klein!
Solche Gemütlichkeit
nimmt mir die Luft.
Ich will atmen.
Aber hier steht die Häkelfrau.
Erzählt von Krebs,
Tochtergeschwüren und Enkelsorgen.

Trügerische Stille am Wochenende

Am Montag hinterließ der böse Streit
mit der Kollegin ihr im Kopf ein Brummen.
Am Dienstag Stress im Stau: Die Höllenzeit
verstärkte das Geräusch zum lauten Summen.
Büro, dann Elternabend, 18 Uhr,
wo Lehrerklagen galten ihren Söhnen.
Für sie die Konferenz jedoch hieß nur
erhöhte Lärmfrequenz im Hirn: ein Dröhnen.