Leg mir Vogelworte ins Gefieder

Bevor der Abend kommt,

streife ich die Lippen ab und stülpe

einen Möwenschnabel über.

Dreimal werde ich schreien

gegen den Strom,

das Haar zu Federn binden.

Ein weißes Flirren soll ich atmen,

reisen bis zum Taupunkt der Träume.

Sie tropfen in rissige Räume.

Meine Flügel sind dicht gewachsen.

Ich trage eine Wortlandschaft im Bauch

mit Bergen und moosgrünen Wegen.

Grollen wird sie,

sich drehen

im Takt der Erde.

Der Traum vom Parfüm

 In der Schlange ist sie oft die letzte, die dort an der Tafel steht,

und kriegt wieder mal den Rest der Reste, wie’s im Leben ihr oft geht.

In der Wärmestube sitzt sie täglich, weil mit ihr dort jemand spricht,

denn als Freunde hat sie nur zwei Hamster, aber reden tun die nicht.

Ihre Küche aus der kurzen Ehe zahlt sie noch in sechs Jahrn ab,

von ihrm Mann spürt sie noch heut‘ die Schläge, denn die waren nicht zu knapp.