Die Glocken läuten
wie sie immer läuten
und die Toten stapeln sich
die Kirche bleiben leer
ein Frühling der mit dem Schnitter Tod
ein Abkommen getroffen hat
und wir immer noch ungläubig
wir dachten Mittelalter und Pest längst vorbei
nein, ein weltumspannender Todeskuss
viele spüren nichts