Rast

Am Gartenzaun wächst
unser Schweigen aus roten Knospen,
wundgetreten am Rand.

Und die Schaukel wischt
durch die Luft
über Worte,
die ich nicht mehr erkenne.

Ich renne um mein Neben-
geräusch über Maulwurfshügel und Sand,
bis deine Hand auf meiner liegt,
sich biegt
durch diese Last
der Tage.