Schwertstör

Ich wollte aufbrechen,

aber der Tod nistet im Dickicht.

Er brütet schwarze Gestalten aus,

Körper ohne Augen.

Bald wird ihnen Fell wachsen

anstelle von Flügeln.

In alle Himmelsrichtungen wird es sich aufstellen,

die rissige Landzunge daran lecken.

Die Erde ist kurzatmig geworden.

Über Wasserwege reisen Namen.

Am anderen Ende des Flusses

warten meine Kinder.

Sie wollen geboren werden,

lauern im Hintergrund.

Ich spüre ihre Schuppensprache auf meinen Flossen.

Der Weg zu ihnen ist verbaut.