Liebe, mein Kind, tut weh. Liebe, mein Kind, muss gelernt sein, denn Liebe, mein Kind, bedeutet, auf einem schmalen Faden über einer tiefen Schlucht zu wandern. Liebe, mein Kind, ist eine Warnung. Und fallen, mein Kind, tut weh.
Beim Hipster-Picknick ist dein Kohlrabi das Gemüse.
Stück für Stück aus der Hand verteilt, das Messer steckt im weißen Fleisch wie Amors Pfeil, du lachst out loud wie Eva damals Adam anlachte, bloß unschuldig, keine Schlange hier, deine Haare strahlend blond im Wind, im Mund zerkautes Herz.
Im Rewe heute 45 Cent je Kugel, gleich zwei mitnehmen.
Aber der Geschmack ist fad, ist ohne dich, ist kein Vergleich, Mülltonne,
hr seid in der Forschung und möchtet anderen Menschen Eure Ergebnisse und Erkenntnisse mitteilen?
Ihr schreibt als Autor*in oder als Journalist*in über ernährungsbezogene Themen? Ihr seid ein lokales Projekt, das sich für nachhaltige Ernährung einsetzt? Ihr habt ein Food-Start-Up gegründet und möchtet unser Ernährungssystem verändern?
Katharina Kohm
