Auf meinen Stimmbändern schillert Licht

Eine Parze hat mich an die Erde genäht. 
Was sollte sie auch tun.

Der Faden verheddert sich.
Nichts ist zuverlässig 
nach der Geburt.

Ich will herumlaufen, 
aber ich stolpere oft.
Das ist die beste Art zu leben, 
hat Großmutter gesagt.
Sie kennt sich aus. 
Mit Knäueln.
Aus Wolle. Strickt an 
gegen den Wind.

Ich huste, wenn Fremdes i
n die Luftröhre fällt.
Meine Stimme beginnt.

Die Gefundenen

Zweig liegt nicht allein
Benjamin und Tucholsky schon

Am Abgrund der Zeit liegen
Die Trabanten wie leblose Steine
Fremd und selbst
Vergessen sind sie als 
Erinnerung äußerlich

Wir öffnen die Hotelzimmertür
Und dort liegen sie in Betten
Erkaltet im Staub unserer Träume
Verkabelt im Humus der Zeichen
Während wir noch dort stehen 
Ihre Körper zudecken
Abschiedsbriefe lesen
Schreitet der Engel der Geschichte
An uns vorbei und hinterlässt nichts