Zu spät
Als ich alt wurde,
wickelte sich die Nabelschnur
um den Hals der Sprache.
Die Worte bekamen Angst,
der Atem stockte
im Mund.
Später fiel mir auf,
dass sie noch nicht geboren waren.
All die Jahre
lebten sie in meinem Bauch
und fraßen von meinen Zellen.
Es ist zu spät.
An meiner Zunge
zerbricht das Licht.
Was für eine verblüffende Ähnlichkeit mit der Wirklichkeit der aktuellen Bundestagwahlen, fast scheint der Roman eine Analyse von 2025 zu sein.
