zugvögel
   
die zugvögel sind fort
sie haben den himmel verlassen
das kartenhaus
das nichts mehr hält
   
wer aber schützt die zurückgebliebenen
vor den rauen mächten des winters
und weist ihnen den weg
durch den schnee
   
die berge liegen zu tief
um helfen zu können und
gräber sind nicht zu finden
wo götter begraben sind

Christl Schmidt-Holländer
Der Tisch

Der Tisch

Diesen Tisch werde ich nutzen.
Die Mahlzeiten,
die Arbeitszeiten,
Lebensstunden
hocken daran.
Fremd ist dieser Tisch –
und hässlich.
Neunzehn hellrosa Rosen
bemühen sich um mich

Wenn die Nacht

Wenn
Die Nacht hereinbricht
Blaue Arme
Gebändert mit
Goldenen Vogelfedern
Mir entgegen streckt
Grüne Blätterringe
An den Nachtfingern
Mit der Traumhand
Den Silberfluss
In den Raum zieht
Die Wortbäume
Glänzen und reifen
Die Fruchtworte
Im Silberfluss
zu mir fließen
Dann
Ist mein Sein
Wirklichkeit
 

Ein stilles Leben,
farbloses stilles Leben.
Sonne scheint ausgelöscht,
Schatten durchwandern den Raum.

Da sitzen wir
und trinken den blutigen Kaffee,
schwarz muss er sein, schön schwarz.
Eingesperrt in unserer Welt, schauen wir
nicht mal mehr aus dem Fenster,
schauen lieber den Porno im TV.

Dein Jammern überall,
doch das Rauschen des Meeres
hörst du nicht
in diesem Überlebensspiel
mit gefühllosen Akteuren.
Der Käfig unseres Lebens.

Thomas Fischer
Mit grauen Blicken

Mit grauen Blicken
Mit Grauen blicken
Auf mutige Muster

Nichts bringt runter
Unten bringt nichts
Wieder nach oben

So soll`s sein
So Soll sein
Kein Haben mehr

Des Lebens Gefahr
Sehe keine Lebensgefahr
Wo eine ist