Heimat Los

komme ich von der Schicht Nacht
in den Gedanken Schmerz der Müdigkeit
in den Knochen die Augen brennen dann
öffne ich ein Buch seine weißen Seiten
ein Meer in das ich falle steige
in die Buchstaben sie haben schwarze
Segel gesetzt ich fahre treibe
träume in der Brise der Gedanken
fremde Menschen fremde Zeiten
alles erinnere ich wird mein eigen ohne
einen Fuß zu rühren nur den leicht
gekrümmten Finger der die Seiten um
blättert Ende und Anfang das ist
mein Port den ich wie jeder Fahrer

Windgedicht in Bildern

I
Aus der Ferne beobachtet mich eine alte Frau, die aussieht wie die Bergbäuerin aus meinem alten Bilder¬buch. Sie trägt einen dicken, gestrickten Pullover, dazu eine gestreifte Schürze und ein helles Kopftuch. Bloß, die Seiten meines Buches sind bereits vergilbt, wäh¬rend die alte Bäuerin gebräunt und präsent bei der Oldenburgischen Landesbank steht. Ihr Blick ist so eindringlich, dass mir scheppernd alle gesammelten Dialoge auf den Boden fallen. Sprachlos beginne ich, sie wieder einzusammeln.


II