Putztag

Manchmal bröckeln die Stunden
vom Himmel
und brechen Ziegel
aus dem Dach der Kindheit.

An den Wänden haften Schreie,
wenn der Tag wieder in den Eimer
fällt. Mutter geht noch immer
durch die Zimmer
und wischt mit aufgelöstem Tagwerk
über die Regale.

Ich stehle mich in den Garten
und schaukle
über ihre Worte hinweg.

Am Apfelbaum hängt der Sommer
vor der ausgestreckten Hand.
 

Meine Sterne

Nun stehe ich hier,
nicht in der Lage, den entscheidenden Schritt zu machen,
nicht in der Lage, mein Leben zu ändern.

Die Tür steht mir offen,
lässt mich einen Blick hineinwerfen,
hinein in die Zukunft, die ich haben könnte.
Aber will ich sie?