Ich bin nicht allein

So, ich möchte mich erst mal vorstellen: Mein Name ist Marianne, und
ich bin achtzig Jahre alt. Ich habe am heutigen Tag viel nachge-dacht,
denn eigentlich habe ich schon viel mit-machen müssen. Ich habe nämlich
als Kind nie ein richtiges Zuhause gehabt. Aber um das zu verstehen,
muss ich euch erst mal meinen Le-bensweg schildern.
Ich wurde in einem kleinen Dorf geboren, dort lebten mal gerade 350
Einwohner. Zwei Jahre später schon zogen wir nach Italien um. Dort nahm
mein Vater einen Job an. Es lief anfangs recht gut, doch nach drei

Das tiefe Loch

Das schaffe ich schon

Es hat sich gelohnt

Du schlägst die Augen auf, und schon ist es wieder da, dieses Gefühl. Du kannst es nicht beschreiben, es ist da, und du wirst es einfach nicht los. Dieses Gefühl der Leere in deinem Kopf, in deinem Magen, in deinem ganzen Kör-per. Du hast seit Tagen nichts gegessen, ge-schweige denn getrunken. Du weißt nicht, wo sie alle sind: deine Familie und deine Freunde, deine Nachbarn und deine Bekannten. Am liebsten würdest du dich umbringen vor Ein-samkeit.

Wen erinnere ich, wenn ich mich erinnere?

Mich.
Mich erinnere ich.
An irgendwas.
Ich könnte mich erinnern.
Ich könnte es versuchen, mich zu erinnern.
Aber ich tue es nicht.
Wenn ich es versuche,
erinnere ich mich daran,
dass ich mich an nichts erinnere.

Ich habe es verdrängt,
vergessen,
verschenkt.

Ich mag es nicht,
mich nicht zu erinnern.
Deshalb erinnere ich mich nicht.
Erinnerungen sind verschwunden.
Erinnerung ist nicht mehr da.
Erinnern ist nicht möglich.