Wer weiß schon,
wie die Bücher in meinem Zimmer wachsen,
zwei leise Gedichte
und die Nacht bis zur Decke gefüllt.
Da wir gehorsam sind
und allein, sammelt sich Moos
auf der Stimme,
und niemand pflügt Worte
um den Verstand.
Bis zum Rand ist meine Erfahrung
mit Blättern gefüllt.
Sie kennen keine Namen,
nur seltenes Gerede
und wie der Regen klingt,
wenn er in Strömen
in die falsche Richtung schlägt.
