Sommerende


Wieder ein Sommer vorbei.

Immer geschwinder vergehn
mit den Jahren die Jahre.

Halten, festhalten gilt nicht.

Nur innehalten ab und an,
um wahrzunehmen, was ist,
ehe es vergangen.

Wir selbst

Da sie verdursteten
(Gerbera waren es,
glühend orange)
warfen sie sich in ihr Inneres
wie um sich mit
sich selbst zu stillen

schlössen sie sich um die Mitte
und
waren sich selbst der Kelch
der nichts außer ihnen enthielt

sie
wurden kleiner (als fräßen sie sich selbst)
farblos auch, als
zehrten sie von Farbe

als wüssten sie es nicht besser als wir
dass
sie sich nicht genügen konnten

Steine

Auf seinem Weg
zum Eckstein
der Gesellschaft

wurde er oft
zum Stolperstein
für andere

Handgehäkelte Pension                                                   

Wer kann das mögen?
Die Spitzendeckchen –
die Trockenblumen –  all überall –
bunte Gartenzwerge groß und klein!
Solche Gemütlichkeit
nimmt mir die Luft.
Ich will atmen.
Aber hier steht die Häkelfrau.
Erzählt von Krebs,
Tochtergeschwüren und Enkelsorgen.

Genießt jeden einzelnen Tag!