Winter

Die Tage fangen
später an.

Die Gartengeräte
stehen im Schuppen.

Sträucher und Bäume
sind kahl.

Kälte greift nach uns.

Aber du flüsterst mir etwas ins Ohr,
das wie Märzsonne klingt.
 

Poesie

Wenn ich ganz zweiflig bin
verschwemmen zu drohe
fort mit den Tränen
oder dem Gar-Nichts-Nichts

greif ich
nach Bleistift und Blatt
ermale mir Worte
die ich zu Dichtungen schiebe

Geländer zum Halten

Heilige Nacht in einer Studentenküche Sevillas

Wir schnippelten Paprika mit Orangen
redeten über verschiedene Götter
über das, was wir glaubten
fuchtelten manchmal dabei
mit den Messern in unseren Händen
Einige von uns glaubten an Nichts

Armando aus Mexiko
erzählte von seiner großen Familie
die sich um die Krippe versammelte
Der Jüngste von ihnen würde genau jetzt
das Jesuskind in die Hände nehmen
und singen

Sing, baten wir ihn

Aber ich habe kein Jesuskind

Wir legten ihm

Im Winterschlaf der Zeit

Meine Seele ist ein Steinbruch.
Unter der Sonne schlafen
Falter und Echsen.
Nächte wandeln über Gräser,
und Tage tropfen zwischen Risse.

Im Schutz des Bodens
schreibt sich meine Geschichte
felsengrau.

Doch manchmal verwischt ein Vogel
am Horizont
mit kraftvollem Flügelschlag
die Linie zwischen Himmel und Erde,
und Augenblicke blinzeln
im Gestein.



 

Weihnachten 1945  
Johanna Grevemeyer

„Nicht, was wir erlebt haben, ist das Leben, sondern das, was wir erinnern und wie wir es erinnern, um davon zu erzählen."
Schade, dass das Zitat nicht von mir ist, aber genau-so wie Garbriel Garcia Marquez empfinde ich auch. Es war in der Adventszeit, als ich sein Buch las, und fast in jedem Jahr, wenn die Lichter am Tannenbaum er-strahlen, schleicht sich die Erinnerung an Weihnachten 1945 ein, das ich als zehnjähriges Mädchen erlebte.