Ich bin ein Nomade

Am liebsten sind mir die grünen Pfade im Revier. Ja, die gibt es. Klar, es heißt immer, der Pott sei grau.
Aber ich sage euch, es brodelt schon länger. Der Deckel hebt sich und grün quillt über. Es kocht ü-ber.
Asphalt platzt. Wurzeln sind langsam, aber beharr-lich.
Die Zeche Zollverein. Ich gehöre nicht mehr zu der Generation derer, denen die Bedeutung der Kohle eingebrannt ist. So gesehen sind die Zechen tot. Von wegen.
Stadt wird Wald. Sprach man nicht immer vom Großstadtdschungel” ?

wartend suchen

Noch gibt es den Raum,
gibt es die Zeit,
klein und beschränkt
und dennoch voller Weite.

Tag für Tag,
Augenblick für Augenblick,
warten wir alle nur auf eines.

Wann ist es endlich soweit?
Der Tag, an dem alles
in der schützenden Hand liegt,
sicher und ruhig,

in der liebenden, guten Hand,
die sanft streichelnd
alle Dunkelheit vertreibt.

Die Narzissen werden blühen
und ankündigen,

Handgehäkelte Pension                                                   

Wer kann das mögen?
Die Spitzendeckchen –
die Trockenblumen –  all überall –
bunte Gartenzwerge groß und klein!
Solche Gemütlichkeit
nimmt mir die Luft.
Ich will atmen.
Aber hier steht die Häkelfrau.
Erzählt von Krebs,
Tochtergeschwüren und Enkelsorgen.

Ballade von der menschlichen Blindigkeit

Zwei Frauen saßen
im Kurbad am Meer
die eine war pummlig
die andere schwer

Sie nippten Liköre
sie mummelten Kuchen
und wollten danach
das Soufflé noch versuchen

Sie plauderten, lachten
kurzum waren heiter –
doch die Geschichte
geht noch weiter

Ein Herr nahte sich
auch sehr korpulent
er trug ein vortrefflich
geschneidertes Hemd

Das half ihm wenig
es stremmte am Bauch
dies aber sahen
die Damen auch

In der Eile

In der Eile
Lebt
Mein Sein
Jeder Schritt
Entfernt vom
Kindsein
Jeder Schritt
Dem Tod
Entgegen

Doch Träume
Der Durst
Des Lebens
Lassen Sterne
Glühen Visionen
Leuchten
Meine Unruhe
Meerhaft werden