Wen erinnere ich, wenn ich mich erinnere?

Mich.
Mich erinnere ich.
An irgendwas.
Ich könnte mich erinnern.
Ich könnte es versuchen, mich zu erinnern.
Aber ich tue es nicht.
Wenn ich es versuche,
erinnere ich mich daran,
dass ich mich an nichts erinnere.

Ich habe es verdrängt,
vergessen,
verschenkt.

Ich mag es nicht,
mich nicht zu erinnern.
Deshalb erinnere ich mich nicht.
Erinnerungen sind verschwunden.
Erinnerung ist nicht mehr da.
Erinnern ist nicht möglich.

DAS FENSTER

Irgendwo ein Haus, ein Fenster und dahinter
ein Vorhang, zitternd, halb herabgerissen,
ein Schatten auf der gegenüberliegenden Wand,
und tote, hartnäckige Stille.

Der Schatten aber wie der Vorhang schwankt,
vom Wind in nebliger Dämmerung bewegt,
und wartet in der Stille bis zum Morgen
meines ungeschriebenen Briefes.

Niemandes Hand, niemandes Mund,
den Vorhang rissen Fremde nieder.
Hartnäckige Stille, leere Stube
und sonst nichts mehr.

Ohne Titel

Du bist so cool, du blendest alle

Tiefste Nacht, du leuchtest hell

Wie machst du das? Komm, zeig es mir

Läufst durch die Straßen, schicke Socken

Musik läuft auch, wie, nur für dich?

Kauend schlenderst du umher, den Blick geradeaus nach vorne, mal nach rechts und mal nach links

Den Kopf, der bleibt, bewegst du nicht, nur Augen rollen hin und her

Die Ohren blitzen, Haare schimmern

Deine Klamotten, oh mein Gott! Du trägst die Bücher auf den Jacken, Shirts und Unterhosen

Das tiefe Loch

Große Wünsche