Realität, flügellos geworden

Für ihn ist Wirklichkeit endgültig
die Realität geworden

das ist sein Ende

Früher hatte er noch
so etwas gefürchtet
bekämpft

Er hat das vergessen schon
ist er verloren

auch wenn er das nicht glaubt

auch wenn er das nicht weiß

sah einen vogel

kreisen
sank
sank
federn fielen in meinen traum

als ich im kieselsteinbett erwacht
verkohlt
verrottet
trug der fluss meine haut davon

vogel
wohin
bist du geflogen

Ich bin ein Nomade

Am liebsten sind mir die grünen Pfade im Revier. Ja, die gibt es. Klar, es heißt immer, der Pott sei grau.
Aber ich sage euch, es brodelt schon länger. Der Deckel hebt sich und grün quillt über. Es kocht ü-ber.
Asphalt platzt. Wurzeln sind langsam, aber beharr-lich.
Die Zeche Zollverein. Ich gehöre nicht mehr zu der Generation derer, denen die Bedeutung der Kohle eingebrannt ist. So gesehen sind die Zechen tot. Von wegen.
Stadt wird Wald. Sprach man nicht immer vom Großstadtdschungel” ?

wartend suchen

Noch gibt es den Raum,
gibt es die Zeit,
klein und beschränkt
und dennoch voller Weite.

Tag für Tag,
Augenblick für Augenblick,
warten wir alle nur auf eines.

Wann ist es endlich soweit?
Der Tag, an dem alles
in der schützenden Hand liegt,
sicher und ruhig,

in der liebenden, guten Hand,
die sanft streichelnd
alle Dunkelheit vertreibt.

Die Narzissen werden blühen
und ankündigen,

Handgehäkelte Pension                                                   

Wer kann das mögen?
Die Spitzendeckchen –
die Trockenblumen –  all überall –
bunte Gartenzwerge groß und klein!
Solche Gemütlichkeit
nimmt mir die Luft.
Ich will atmen.
Aber hier steht die Häkelfrau.
Erzählt von Krebs,
Tochtergeschwüren und Enkelsorgen.