Im Dezember

Schwarze Silhouette der Wälder
am Rande verwaschenen Tags.

Aus grauem Himmel
sickert schütteres Licht.

Der Pfad, verengt, bodenwärts,
zwischen aufgetürmten Laubwällen.

Ein Funke Hoffnung nur,
gesetzt vor dem Verzweifeln.

Karl Seemann

hase und igel  

eine kirchturmuhr
die ihre stunden
schlägt

ein bussard
der am himmel
seine kreise zieht

ein fisch im see
der nach einer mücke
springt

ein hase
der mit einem igel
spielt

ein kinderlachen
das sich damit
nicht zufrieden gibt

Esterwegen

In der Weite
im Schweigen da
auf Grasflächen
am Moor

fangen
die Gefangenen
vom Vergangenen
an zu sprechen

gelangen
stumme Schreie
an unser Ohr
zweigen was war

Worte versagen

ein Fragen
entsteht:

Wo sind wir heute?
der Blick
geht
zurück

und ins Freie

Olivier Theobald

Geschichte muss man lesen
und verdauen,
unter modernes Licht stellen,
aus dem Jahresnebel enthüllen -

Geschichte ist nie allein gewesen,
man soll ihr nicht direkt vertrauen,
eher nach den Quellen
fahnden, die manchen Wunschtraum erfüllen -

Geschichte ist meistens nur die Verbindung
zwischen Sonne und Schatten:
Ein Sinn, den man oft vermisst -

Geschichte ist Überwindung,
nichts für die Satten,
besonders wenn's die eigne ist -

Frauke Baldrich-Brümmer

zurecht gelegt

die angst ist nicht

mehr länger blinder

passagier sondern

setzt sich ans steuer

in einen traumomnibus

mit ziel private

wortaudienz bei dir

keine leichtherzige

reise ist dies denn

die sehnsucht macht

überstunden und an jeder

weggabel die frage

herz oder zahl