Handgehäkelte Pension                                                   

Wer kann das mögen?
Die Spitzendeckchen –
die Trockenblumen –  all überall –
bunte Gartenzwerge groß und klein!
Solche Gemütlichkeit
nimmt mir die Luft.
Ich will atmen.
Aber hier steht die Häkelfrau.
Erzählt von Krebs,
Tochtergeschwüren und Enkelsorgen.

In der Eile

In der Eile
Lebt
Mein Sein
Jeder Schritt
Entfernt vom
Kindsein
Jeder Schritt
Dem Tod
Entgegen

Doch Träume
Der Durst
Des Lebens
Lassen Sterne
Glühen Visionen
Leuchten
Meine Unruhe
Meerhaft werden

Fremd und doch daheim

In Mamas Bauch und davor
War ich daheim
Als Baby war ich überall fremd
Wo ich die Sprache nicht verstand
Als junger Mensch war ich überall fremd
Wo ich kein Buch zum Lesen fand
Als Ärztin war ich überall fremd
Wo ich keine Patienten sah
Als Mutter war ich überall fremd
Wo ich keine Kinder hatte
Jetzt habe ich alle meine Rollen vereint
Und bin ein Menschenkind
Als Menschenkind bin ich daheim
Überall wo ich ein Menschenherz erkenne
Deshalb bin ich jetzt
Immer daheim

Olivier Theobald

Geschichte muss man lesen
und verdauen,
unter modernes Licht stellen,
aus dem Jahresnebel enthüllen -

Geschichte ist nie allein gewesen,
man soll ihr nicht direkt vertrauen,
eher nach den Quellen
fahnden, die manchen Wunschtraum erfüllen -

Geschichte ist meistens nur die Verbindung
zwischen Sonne und Schatten:
Ein Sinn, den man oft vermisst -

 
Geschichte ist Überwindung,
nichts für die Satten,
besonders wenn's die eigne ist -

Ein kleines Mädchen

macht kleine Schritte
fällt und weint
steht auf
lernt zu laufen

greift nach der Sonne
verbrennt sich die Finger
kühlt sie im Wasser
fällt hinein
hört auf zu atmen
lernt schwimmen

kriecht ans Ufer
läuft auf dem Boden
durch Scherben
wäscht das Blut ab
mit Wasser
fällt hinein
und ertrinkt