DAS FENSTER

Irgendwo ein Haus, ein Fenster und dahinter
ein Vorhang, zitternd, halb herabgerissen,
ein Schatten auf der gegenüberliegenden Wand,
und tote, hartnäckige Stille.

Der Schatten aber wie der Vorhang schwankt,
vom Wind in nebliger Dämmerung bewegt,
und wartet in der Stille bis zum Morgen
meines ungeschriebenen Briefes.

Niemandes Hand, niemandes Mund,
den Vorhang rissen Fremde nieder.
Hartnäckige Stille, leere Stube
und sonst nichts mehr.

auf die couch mit diesem land

Jahreszeiten

1. September. Die Schule lässt grüßen,

Anna Grigorjewna, die Pädagogin.

Russische Sprache küsste die Lippen,

Babuschkas Ärmel wischen die Augen.

11. September. Da bersten die Türme,

Zwei Kartenhäuser knicksen abgründig.

Kinder von Babylon lispeln so wirre,

Echoverziehen auf Geißelfüßchen.

111. September. Die Herbstzeitenlese.

Raunen der Winde auf ihren Profilen.

Tagundnachausgleiche. Egalite Stimmung.

Herbstkälte

Es ist nun Herbst in ihrem Leben.
Man sieht ihr den Oktober an:
die Augen müde, sie umweben
die Falten, die uns Anlass geben,
zu fragen, wie die Zeit verrann.

Ihr Mann hat früh schon sie verlassen.
Es blieben ihr ein Fließbandjob
und Kinder, noch in Grundschulklassen.
Da hieß es täglich: „Essen fassen!“,
doch fehlte meist der Nachtischdrop.

Ängste

Ängste
Wieder gespiegelt
In sternlosen Augen

Soldatenkrüppel
Wachsen
Wie Pilze
In blutigen
Moosen

Waisenkinder
In Gettos
Werfen Steine
Tragen Waffen

Mein Herz liegt
In der Schale
Des Übels
Kann sich nicht
Wehren