Rudi hat Köpfchen

Die Gesichter der Häuser,
verschlossen.
Abweisend standen sie,
eine Reihe.
Nr. 19 fiel nicht aus dem Rahmen. Und doch

schlummerte etwas hinter der stillen Fassade.

Vor dem Eingang stapelten sich Bewerber,
warteten auf die Öffnung der Pforten
zum Besichtigungstermin.
Unwillkürlich suchte ich Abstand.

Sah mich um.
Rannte zur nächsten Straßenecke, in den Blumenladen,
erstand eine Pfingstrose. „Ein Bestechungsversuch“,
die Maklerin nahm meine Rose, musterte mich.
Ich bekam die Wohnung.

Kein Trost


Der Himmel ist kein Trost
Für all das Ungemach auf Erden
Dort wohnt kein Gott der alles lenkt und richtet
Die Liebe findet auf der Erde statt
Wenn Mensch den Menschen ehrt

Der Blick zum fernen Sternenzelt
Macht wohl die Nöte kleiner
Nimmt keine Sorge weg
Und nicht den Tod

Was bleibt sind grenzenlose Fragen
Und keine Antwort die beruhigt

auch die schwäne kennen den trost


das land frisst sich wie meer in meine seele.
mit den fingern zeichne ich gärten in die katastrophen.
die dämme über meinen augenbrauen könnten brechen.
immer mehr sandsäcke werden ihnen aufgeladen.
tödliches sehen gibt neue kraft.
immer wieder muss ich mich aus der umklammerung
in die bewegung befreien
und ins niemandsland rufen:
antworten sind mir gewiss.
die spuren im sand werden immer flüchtiger,
von jahrhundert zu jahrhundert.
das ist der trost,